Palabre

Le génie et la mort ne sont que des paroles.

Nous avons connu le signifiant des choses

Avant d’entrevoir leur essence.

Les habitudes sont le guide infécond

Comme le prophète des terres misérables.

Nous brisons nos efforts aux jeux des apparences

Mais la conscience égarée glisse sur l’épiderme.

La désignation du monde est devenu son origine.

Il  aurait pourtant suffit de reforger le verbe,

De coudre à ta bouche de nouveaux mots

Pour les anciennes circonstances.

Redonnons aux génies, la folie créatrice.

Dans l’anéantissement généreux du langage,

Ressurgiront nos inexplorées vraisemblances.



( Extrait de "Lettres à Sofia"  de Laurent Perrot )